Mein Mann hört auf zu lesen und schaut mich genervt an: „ Wieso schreibst du auf einmal in der dritten Person?“

„Khm…äh…ich wollte mal ausprobieren ob ich das kann, richtige Literatur und so…“

Er beugt sich über dem Computer, rauft sich die Haare und liest misstrauisch weiter.

„ Josef rechnet laut, zählt und flucht. Der Abend ist fortgeschritten, vor ihm auf dem Küchentisch der aufgeklappte Computer, alles voller Papiere, in dem muschelförmigen Aschenbecher der Stummel einer Zigarette. Das stimmt nicht, du bist ein Workoholic – denkt Mirra . Sie lehnt an der Küchentheke und beobachtet ihn. Josefs Gesicht ist blass und leicht verschwitzt – du gehst mir auf die Nerven – sinniert sie weiter und nippt an einem Glas Birnenschnaps…“

Ich lehne an der Küchentheke und schaue meinen Mann an. Der Artikel scheint ihn wenig zu erheitern.

“… immer dieses hysterische, egozentrische Opfergehabe – ich will keine Probleme hören – krakeelst du, wie ein vierjähriger und auch mit vier hast du keins auf die Fresse gekriegt wenn du dich dumm benommen hast, das ist dein großes Problem und das deiner ganzen beschissenen Wessigeneration von verwöhnten egozentrischen Arschlöchern, mit den antiautoritären Scheißeltern. Boah. Mirra spürt, wie so häufig bei Josefs Anblick einen ganz tiefen körperlichen Wunsch ihm eins in die Fresse schlagen. Oder ihm die Haare auszureißen. Oder beides. Bis bis er diesen unbewohnten, vernachlässigten Scheißkörper fühlt, den er besitzt.“

Mein Mann schaut kurz hoch ich lächele freundlich zurück und trinke einen Schluck Schnaps.

Mir ist es immer noch schleierhaft warum du in der dritten Person schreibst. – sagt er. Denkst, du wirklich, dass dann nicht sofort alle wissen um wen es geht?

Es geht um niemanden, es ist Fiktion.

Fiktion.

Ja, Fiktion.

Dass glaubst du selber nicht.

Doch natürlich, autobiografisch inspiriert, aber Fiktion.

Denkst du, nur weil du es der dritten Person schreibst, ist es gleich Fiktion?

Klar.

Da täuschst du dich.

Die halbe Weltliteratur würde ausscheiden, wenn es nicht so wäre.

Mir egal, dann such dir ein Verleger und mach ein Buch. Das ist was anderes….aber nicht sowas ins Internet stellen.

Warum nicht?

Weil es nicht lustig ist.

Es muss nicht alles lustig sein.

Dieser Text hat gar kein Humor…

Ich lass mich nicht von dir zensieren!

Er starrt auf den Bildschirm und liest weiter. Hier zum Beispiel.

„Der Egoismus der Eltern zerstört die Kinder nachhaltig – denkt sie – und Opfergetue zähle ich zum abgrundtiefen Egoismus.” - Wen meinst du damit eigentlich?

Ich versuche ganz wertneutral dreinzuschauen.

Das meine ich generell.

Gib zu. Du meinst doch meine Eltern…oder warum schreibst du in der dritten Person?

Ich entschließe mich, nicht mehr zu antworten und stehe da mit zusammengekreuzten Armen, schweigend.

„Mirra dreht sich  langsam um. Der Trockner brummt leise.

Mit wem hast du vorhin telefoniert?

Mit Pierre.

Aber du gehst jetzt nicht etwa Bier trinken?

Warum denn nicht?

Weil du schlafen sollst, du arbeitest 14 Stunden am Tag und  bist immer gehetzt und genervt und…

Du sollst mir nicht sagen, was ich tun soll! Ich mache was ich will!

Lohnt sich das – fragt sich Mirra für einen Moment – die Brüllerei, die jetzt kommt, bloß weil ich etwas gesagt habe, was er nicht hören will?

Ich finde es nicht gut, wenn du so wenig schläfst, wenn du so mit dir umgehst…

Ich hasse dich! – Josefs Kinn zieht sich noch mehr nach hinten, die Lippen verspannen sich, sein Kopf  läuft rot an. -  Er hat eine Macke – denkt sie – der hat die ganz klare Psychomacke. Ich bin mit einem durchgeknallten Egomanen verheiratet.

Du kannst wohl gar nicht aushalten, wenn ich dich kritisiere…“

Er klappt den  Laptop zu und verlässt wütend die Küche. Der Trockner brummt leise. Im Hinterhaus übt der Opernsänger. Ich klappe den Laptop wider auf. Im anderen Zimmer höre ich meinen Mann telefonieren. Ja ok, dann bis gleich. Die Tür geht wieder auf, mein Mann lächelt freundlich. Ich geh jetzt ein Bier trinken…und es ist viel besser, wenn du was lustiges schreibst…

Ja, Tschüss.

„Mirra legt sich ins Bett macht das Licht aus. Sie versucht nicht zu denken. Wie war das noch mal mit der Meditation. In sich hineinspüren. Das Herz.

Das Herz ist eine weiche Kammer, die sich langsam mit Blei füllt. Es drückt  durch die Matratze und die abgezogenen Dielen hindurch tief in die Erde hinein. Ein paar Fetzen aus Emails von heute schießen ihr durch den Kopf „Die Begegnung mit dem spirituellen Meister könnte dein Leben verändern…“ Sie muss lachen.

Wie soll das hier jemals verändert werden.

Das hier ist tausend Jahre alt. Schwer wie Blei und stark wie der Tod. Und der Stein rollt immer nach unten. Mama, denkt sie, Mama.

Und langsam fließen die Tränen.“

Ich stehe einen Moment verloren in der Küche herum. Dann gehe ich schlafen.